Отрывается плоть от плоти – внутриклеточно, каждый час.Вы легко без меня живете, я легко отпускаю вас – или приступ сезонной лени, или мертвое не болит… Лобачевский, конечно, гений, только прав все равно Евклид.Так давайте не ждать ответа, не стучаться в чужие сны, мы на двух полюсах планеты, мы на разных концах весны. Это больше не поле боя –наша мирная не-война, кредо каждого: "Бог с тобою".
Глаза у нее были молящие, скорбные, мокрые, ненавидящие, усталые, тревожные, разочарованные, наивные, гордые, презрительные и все равно по прежнему голубые.
сегодня я наконец понял почему не люблю: зиму, педиков, апельсины, песок, кокосовые орехи, кетчуп, и квадрат Малевича. просто в них нихера нет зелёного цвета твоих глаз (с)
"Расстояние и время - очень странные штуки. То ты мчишься со всех ног, и, кажется, эта дорога никогда не закончится. То идешь не спеша, рассматривая все вокруг, но оказываешься в нужном месте быстрее, чем ожидал. Похоже на ток жизни. Больше всего на свете я боюсь, что жизнь пройдет резко. Что же тут ловить, спрашиваю я у себя. Да ничего. Только бесконечную боль. Всепоглощающий холод. Тоска. Я давно мечтала уйти далеко отсюда. Не получается. Наверное, не дано. Хочется заснуть. Впасть в спячку. Чтобы дождаться. Чего-нибудь хорошего. Живу благодаря приятным вещам, незаметным на первый взгляд. Прекрасное можно увидеть даже в самом малом." (с) silly dreamer
Мятая простынь. Окно. Сигарета. И одиночество слишком ночное. Был лишь вопрос. А теперь есть ответы. Здесь не любовь - это что-то иное. Кто-то иной. Но не он. Не любимый. Ты не поймёшь, как он мог это сделать... Нежный, родной и немножко ранимый - Нужно ему было только лишь тело. Верить не хочешь, поверить придётся. Дождь барабанит в окно. Это осень Сердце от боли трепещет и рвётся - Лучше б он просто, без слов тебя бросил! Лучше бы он разорвал по привычке Тонкие нити прошедшего лета. Лучше б сказал "не люблю" без кавычек... ...Мятая простынь. Окно. Сигарета. (с)
Поезд двинулся, медленно ход набирая. Покатился по рельсам, меняя маршрут. Но не я пассажир — ты вернулась, родная. В настоящее время. Где любят и ждут. Вот и все. Я один на промозглом перроне. Позади ничего. Впереди пустота. Кто рожден быть повешенным, тот не утонет. ...Почему-та-не-ты ? Почему-ты-не-та ? (с)
Не предавай... Даже если я только, фигура из воска, в музее мадам Тюссо, Даже если ты видишь, как с грязью мешают и топчут мое ремесло. Даже если любовь, словно черная краска, пятном на моем досье, Даже если я просто не в силах остаться, такой же безликой, как все...
Не предавай... Даже если в крови и золе мои руки - на пальцах блестит кастет, Даже если лежу обездвиженной куклой, тряпичный встречая рассвет. Даже если бессонные, горькие ночи, намного длиннее дня, И даже когда против нас целый мир... пожалуйста... не предавай меня...
От тебя до меня – шаг на юг и два шага на север, Сонный шелест рябых камышей и бессонницы взвесь. От тебя до меня, запах поля – дурманящий клевер, Ты находишься рядом со мной, но ты вовсе не здесь.
Говорим на одном языке, но ты мне не понятен, Твоя мимика, жесты мне чужды, в них ложь и подвох. Ты ведешь себя так, как на чай забежавший приятель, И мне жалко, без смысла побитый, об стены горох.
От тебя до меня - сгустки боли и рваные раны, Не заштопать душевную брешь – иглы ржавы, тупы. От тебя до меня, никогда не дойдут телеграммы, И шагая по мне, ты оставил, лишь грязь и следы.